косяков многоЗнаешь, наверное я не поэт,
Глупо писать без рифмы и не в попад,
Глупо идти на поводу у лет,
Глупо и делать вид, будто жизни рад...
Я ведь когда-то был - и наверно есть
Тем, кто мог починить мотоцикл враз,
Тем, кто шашни крутил и писал про месть,
Только вот затуманился ясный глаз.
И уже года два не держал меча,
И уже и не помню, когда я неделю пил...
Знаешь, а ведь здесь раньше была мечта,
А остался лишь страшный и серый быт.
Я когда-нибудь выберусь, убегу,
Буду снова как будто бы старый я.
Только это проделать я не могу -
Есть вода, да не стало уже угля.
Я молчу. Я хочу. Только вот есть одна беда:
Все поймут, и отпустят, сотрут клише,
Только это ведь буду уже не я,
Неспокойно останется на душе.
Вот бы взрослую сказку отправить в жизнь:
Снова в детство вернуться, и снова ходить гулять,
Но при этом не чувсвовать тяжести и не ныть,
И чтоб было как стало сейчас, но как было тогда...
Глупо писать без рифмы и не в попад,
Глупо идти на поводу у лет,
Глупо и делать вид, будто жизни рад...
Я ведь когда-то был - и наверно есть
Тем, кто мог починить мотоцикл враз,
Тем, кто шашни крутил и писал про месть,
Только вот затуманился ясный глаз.
И уже года два не держал меча,
И уже и не помню, когда я неделю пил...
Знаешь, а ведь здесь раньше была мечта,
А остался лишь страшный и серый быт.
Я когда-нибудь выберусь, убегу,
Буду снова как будто бы старый я.
Только это проделать я не могу -
Есть вода, да не стало уже угля.
Я молчу. Я хочу. Только вот есть одна беда:
Все поймут, и отпустят, сотрут клише,
Только это ведь буду уже не я,
Неспокойно останется на душе.
Вот бы взрослую сказку отправить в жизнь:
Снова в детство вернуться, и снова ходить гулять,
Но при этом не чувсвовать тяжести и не ныть,
И чтоб было как стало сейчас, но как было тогда...